Eu costumava me perguntar. Por quê é que eu escrevo? Fora da folha sou uma folha em branco que não diz nada ao mundo que me recebe. Sou muda, vivo em um mundo interior. E quando no mundo real, posso ser obsessiva, louca e sem noção: tudo isso disfarçado em calmos olhares hipnóticos. Desligada. "Você está aqui, senhorita?" Tudo isso porque eu não observei o bastante para entender o suficiente sobre o mundo que eu vivo. Acordada, ainda posso sentir uma consciência inquieta, adormecendo outra vez. O meu amor por escrever está justamente no fato de que meu mundo interior só se faz real através da escrita. O que falar, quando não se sabe o que dizer? Isso, só um papel e uma folha me dirão.
